Сижу на ветке белых попугаев,
считаю – первый, а за ним второй…
я на четыреста, чтоб не кривить душой, согнал с себя дурман убогих,
и выбранных с большой душой.
Все это подло, сон за разум,
кривые зеркала,
не суть еще, что я отпрянул,
хоть в дырочку то посмотреть, как жить нельзя.
Вот бля,
А им?
Храню себя, чтоб не досталось,
Мне с их питья, еды.
Живу, как вы.