Ко мне все также в гости грусть по понедельникам,
С каждым разом все тише, с пугливостью кошки уличной:
"Я смотрю, ты все также бредишь Америкой...
На кой черт я связалась с этой наивной дурочкой?!"
В голове, ничтожно пустой, мысли строкою бегущею:
"Мне б за закат, за небо, туда, через два океана,
Где на болотах, быть может, по мне тоскующих
Наверно, уже часа два, как спят пеликаны."
Этот дикий февраль убил всех за раз и поодиночке
Ночными звонками, разорванными в клочья альбомами.
Зато, когда в многоточии не ставишь последнюю точку,
Это - что-то внутри еще дышит...Осталось несломленным...