Швыряешь в топку графоманства стихи, как женщина - каприз,
А бес, с Везувия коварством, бормочет - Мало, не скупись!
Пиши ещё! - Хула и слава ничто пред роскошью творить,
Испробуй сладостной отравы - тебе без этого не жить!
Когда внезапно, на закате, сожмется сердце от тоски,
Знай - где-то шепчется заклятье, уже расставлены силки!
К обычной жизни нет возврата - ты безнадёжно обречен,
И крепнет голос бесноватый - Пиши ещё! Пиши ещё!
И ты - строчишь, стихи "незрелы" и незавидна их судьба,
Но жаден, алчен без предела огонь, сжигающий тебя,
И ты, заклятием отмечен, себе прощаешь свой обман,
И каждый день, с утра...извечно...
"И так, - Ну, здравствуй, графоман!"