Он перепечатал мне стихи
На бумаге в клетку
Из тетради школьной.
Отдавали сыростью листки-
Точно так же пахло в его доме.
Старый,низкий дом-его квартира.
Здесь же-сельская библиотека.
Как звено,связующее с миром,
В ней работает Библиотекарь.
У него огромный лоб.Фигура
Путается в вытертом пальто,
Кепочка на голове приплюсла
И не любит здесь его никто.
Он шагает по грязи,по лужам,
И на чём-то всё сосредоточен.
Путь на ферму,книгами нагружен-
Приобшить доярок к чтенью хочет.
Впрочем,он непризнанный поэт.
Для меня непризнанный-он Бог.
И моим стихам увидеть свет
Первый он решительно помог.