руками поиграть в театр,
на тени вылить гаммы снов,
где волен образ непонятным
непонятости и без слов..
и закружила б снова вьюга,
задев,припорошив снежком
всё что откаялось подругой,
что жизнь шепнула ей нишком
оставшись бы однажды скромно-
с обеда с кашей,вот и всё
и с пустотой,но как объёмно
что в серой комнате ещё
вдруг слышалась углами б скрытость.
где некий некто,кто никто
одной души таит сокрыто,
что для тебя весь мир ещё...
и любит,но ему не веришь
хоть знаешь ты,что правда есть
и потому так жизнью бредишь,
что в ней сплошная ложь и лесть
руками..,
заглянув за тайны,
где мук одни лишь линий век
надежды- быть собой не крайним
за смертью в поднебесье рек,
а жить,шептаться,быть,
в театр безпафосной любви своей
не затушив всего обратно
войти не для игры скорей..
руками.... проиграть..