В своих стихах я жил непрожитую жизнь.
Я дожигал в них все, что не сгорало в этой.
Слова я пропускал сквозь грани призм
Из рифм, что нарекли поэтом...
Но время шло неумолимо.
Сгорали краски между слов.
Все чаще острие пера скучало.
Все реже нежно гладило листок.
Увы, нет в нашем мире вечности.
Осень души поэта - тишина.
Все реже стихи видят крохи света,
Все чаще вечер заполняет вкус вина...