Бьётся ветер в окна,
Бесится, играя.
Пишет печаль письма,
А кому - не знаю.
Солнечного лета
Просит запоздало.
А сама, зараза,
До снегов проспала.
Вот и треплет нервы,
Неспеша, умело.
Шепчет - все постыло,
Все ей надоело.
И глаза мне застит,
Врёт, что все хреново.
Рухнули, мол, планы,
И не стоит новых.
Вот же, теперь майся,
Колыбель слагая,
Чтоб спала до лета,
Крепко, не вставая.