И вот опять один с собою,
Не знаю, в явь или во сне,
Но от себя-то я не скрою,
Что было больно видеть мне
Бумагу, белые листочки,
Что словно иней холодна,
Ведь, что содержат эти строчки
Ей всё-равно - мертва она.
А жаль, что так вот безучастно
Она приносит весть свою,
В минуту сделает несчастным
Или оставит на краю.
Их не волнует ваша мука,
Те беспощадные слова;
Они врываются без стука,
Чтоб заявить сои права.
И не закрыть пред ними дверцу,
Их траектория верна,
Как и у пуль, летящих к сердцу,
И цель всегда поражена.