Быть может, он писать не бросил,
Когда врата за ним сомкнулись,
Быть может, творческая осень
К нему в последний час вернулась.
И где-то в недрах темных залов
Нечитанный пылится свиток,
Среди потрепанных журналов
И протоколов страшных пыток.