Твоя любовь была мудра,
порой послушна, терпелива,
тебя великодушно я
лишь усмирял в порыв разрыва.
Что лунный свет, тоска светла,
ты мучаешь, ревнуешь - скорбно.
И все что зависти подобно,
сжигаешь взором все дотла.
Так пусть душа жила без лета...
А нынче сыплет мелкий снег,
сулящий множество побед.
Я сам кажусь порой слепцом,
иль это просто мысли в волю.
Холодный взгляд поймав тайком,
что ранит, будто вдрызг стеклом.
Лишь в жилах, в теле холодело,
и не страдая уж никак,
само свиданье словно пакт,
что кошка, когтем, нападая,
порой сама не замечая,
все рвешь и мечешь пред собой.
Проблема грош - стою хмельной,
и вновь предчувствуя разлуку,
она, как стерва, близорука.
И первый протяну я руку,
и на прощанье позову.
Мой зов, последней каплей где - то....
Я думаю..., любовь ли это?