Холод. Дождливое многополосие.
Хочется думать о тёплом и светлом.
Вот бы пришел ко мне слон на колёсиках,
Нет, прикатился, сдуваемый ветром,
Прямо в декабрьскую стужу из осени,
С сором никчемным и мелочью разной...
Я б нарекла, по-библейски Иосифом,
Пусть даже будет - Иосиф Прекрасный.
Гладила б долго по холке замоченной,
Что-то шептала бы в чуткое ухо,
Уши людей для всего заколочены,
Даже печаль моя слышится глухо.
Вытру со щек дождевые моросины –
Тёплым дыханием высушит палец...
Ты мой прекрасный Иосиф, Иося мой,
Может поскачем туда, где не ждали?