Всё во мне колобродит.
Ночами в подушку
реву -
я в разлуке с малою родиной
почти целый год живу.
Живу-не живу,
не знаю,
только не жизнь это –
пытка.
когда собаки не лают,
и не скрипит калитка,
когда не влетает сквозь ставни
солнечный луч
жаркий,
когда не стоит над лесом
радуги яркой
арка.
Душа моя – рваная рана
без скал и лесного гула…
Ну, вот такой я
странный
человек сосново-багуловый.
Сна лишь открою дверцы,
как ухожу
в сопки,
чтобы швырнуть сердце
в заката алого топку,
чтобы взлететь в небо
жаворонком
певучим,
чтобы над вызревшим хлебом
сентябрьской пройтись
тучей…
А утром любая домина
будет казаться
сопкой…
И дни будут страшно длинными,
и ночи
страшно короткими…
14 декабря 2013 г. Москва.