Смычком виолончельным вспорото,
Под радужкой воплощено
Мое нечаянное золото,
Отрада, слабое звено.
Мое светило незакатное
За синей теплится горой.
Мое чужое, необъятное
И рубль неразменный мой.
А внешне это не колышется,
А внешне будни, сорок ватт.
И даже в тишине не слышится
Виолончельный звукоряд,
Не говоря уже про главное –
Аккорды вспоротой души.
Ну почему не сделал равными
Бог эти тысячи мужчин?
Не заменяется деталями
То, что сгорело и ушло.
Не декорировать поталями,
Когда под сердце проросло.
И вроде можно – то же золото…
Но отличит специалист:
Давно сгорело. Нагло вспорото.
Тот самый ви-о-лон-че-лист…
декабрь 2013