Прячут улицы шум в мокрых трещинах стен.
Засыпают трамваи в холодном депо.
И блуждает по городу век перемен
В башмаках без шнурков и в облезлом пальто.
Всё как будто знакомо, вокруг Ленинград…
Почему же реальность похожа на сон?
Отрешённые лица, невидящий взгляд,
Незажжённые свечи Ростральных колонн.
Разъедает проспекты неоновый свет,
Равнодушие льют фары модных авто…
Нарисованный город, где прошлого нет,
Где великую бронзу не знает никто…
Город трёх революций, глашатай свобод,
Как лелеял тебя, проводя сквозь огонь,
Я ж с собою забрал страх и время невзгод…
И упала слеза, прожигая ладонь…
Пусть сложилось не так, но нет сил изменить –
Век, рождённый в борьбе, на мечту не похож…
Пьёт живое тепло равнодушный гранит…
И бредёт под дождём старый питерский бомж…