Привыкают и плечи к кресту,
и гортани к воинственной речи…
ты из тех молчаливых простуд,
от которых привычки – не лечат,
от которых в душе – мезозой
междометий и мет суеверных,
ты моя черепашья мозоль
и мои черепные каверны…
сковырну,
вероломный дикарь,
то ли слог, то ли след соколиный, -
так тебя высекает декабрь
на камнях и обугленных глинах,
так рубцами пещерных эпох
оглашаются списки болящих…
…привыкает к бессмертию бог,
к забыванию внуками – пращур…
нет, не дай мне забыться!
открой
счёт обратный на речи и войны,
чтоб дожить – первобытной строкой –
до безмолвий твоих
мезозойных.