Когда-нибудь я напишу про свет,
лучащийся из глаз черней оливы.
Ну а пока: дорога - под обрывы,
и в сердце боль, которой рифмы нет.
Я в снежном зачарованном плену,
в нём места нет для времени и вёсен.
Я становлюсь всё более несносен,
измерив скрежет зим на глубину
звучания во мне и за заставой
приняв на грудь свирепый дух ветров,
вдруг понимаю, что уже готов
давиться вновь стихов своих отравой...