В декабрьской снежной круговерти
Дворцы, и площадь, и умы.
Они не думали о смерти,
Но думаем сегодня мы.
Мы стары, а они не стары.
Они решились - нам слабо.
Они бренчали на гитарах,
Мундир носили и жабо.
Варили жжёнку, пели песни,
Любили женщин, чтили жён,
Не сомневались "если-если",
Когда из ножен сабли вон!
Они на площадь выводили
Своих безропотных солдат
И не гадали "или-или" -
Коль бог не выдаст - чёрт не брат!
Они в каре стояли плотно,
И достоялись до петли.
А мы с Сенатской до Болотной
Через Дворцовую дошли.
И нам Дворцовая отбила
Навек охоту бунтовать,
А то, что в Белом Доме было,
Так это зря, ядрёна мать!
Петля - не нож от гильотины,
А виселица - не поп-арт,
Но Пестель смотрится картинно,
По виду, точно - Бонапарт...