Сонет.
Нас не спросив, имеют место быть
в сюжете жизни сотни вариаций.
Как пёс у конуры, я у судьбы.
Свободы – вправо, влево метров двадцать.
Бал гнусный правят всякие жлобы,
чинят своё обыденное гадство.
Мелькают, как дорожные столбы,
мои года, - как пел Вахтанг, моё богатство.
Но в рамках этих я (хо-хо!) орёл!
До гиперзвука успеваю разогнаться,
понтов нагнать, в любви себе признаться,
но он мне нужен ли, мой этот ореол?
Пойми Христа в том (как его?) саду,
прими судьбу и с нею будь в ладу.