Фрагмент, вкрапление, частица — жизнь одна.
Кто утром будит — ночью снится в дыму сна,
И ест глаза, и проникает тем в нутро,
Чужой рукой едва лаская струны строк.
Реальность — платье, что висит в пустом шкафу,
А не в размер — себе безропотно совру.
Оно всё ждёт, когда скользну в его шелка,
Устав от тесного мечтаний башмака.
А за спиной — тома, талмуды, летопись!
За все непрожитые годы список весь.
Когда-нибудь он впрямь достанет до небес:
Слова его высокопарны до скабрез.
И по обложкам, переплётам я взберусь —
Внизу простёрта, разлита Россия, Русь.
Она шагреневою кожей сжала край —
Ты ей последнее желанье загадай.
22 ноября 2013