Проходит год, и смерти пряным духом
волнует вновь увядшая листва.
И шелест её старческий на ухо
нашёптывает нехотя слова.
Желанья гаснут. Мысль без напряженья,
как лист сухой, в сознании летит.
Являясь нам в обличьи вдохновенья,
нас безразличье смертное пленит.
Мы созерцаем холодно, без страсти
свою погибель - смерть - со стороны,
забыв о неминуемой напасти,
став смерти удивительно сродни.