О. Н. Павлову
Не спится? Не майся, ворочаясь,
а встань, да на кухню пойди.
Пусть даже не торкает творчество –
ты с книжкой чужой посиди.
Вчитайся неспешно, несуетно,
воззри взором горним в астрал.
Ведь кто-то же в поиске сущности,
как ты, тоже ночью не спал.
Куда ж она, сущность, оторвана?
Где бродит в незнамых краях?
И вот – как в кюветке фотографа,
возникнув из небытия,
вторым, третьим планом, деталями
живёт! Растворяется тьма.
Восходит до времени тайное,
до - крайней потуги ума.
До – строя души совпаденья,
как – некий настроив прибор…
Сакральная тайна рождения
стиха – где он был до сих пор?! ..
Запеть бы! Нельзя. Но хочется!
Ликуй, Божий мир возлюбя!
Безумная радость сотворчества
над миром возносит тебя.
И радуги семицветием
взыграет любая строка,
мудра, как разгадка бессмертия,
проста, как мечта дурака.