Между читательством как и писательством,
что есть в человеке любом обязательно -
зоны схождения да и расхождения!
С озоном внимания и возрождения ж
как-то не очень к цветам совмещается, -
не-до-схожденья купель простирается.
Прощаются чувства, и руны шатаются.
В каком мы столетии тут не считается.
Как между глаголами и воспитанием
пожить меж путями порою случается.
Поэты рождаются лишь на обочине.
А мир эшелонов на рельсы заточен.
Не знать мне бы это - плохому поэту -
и впрямь во всю осень погасшему лету.
Да - мне бы не очень живому эстету
не бить под откос бы её квалитета.
Пусть ходит по рельсам, какое мне дело, -
витает, - летает ли, мне разве заело,
хоть где-то с того, что страна обалдела,
вся спелая ль пела в забвении белом.
Она словно стебель растущий и скорый -
любовь в окаянных любовных просторах.
И сыпят всю осень, всю спящую зиму
весны лепестки из влюблённых обнимок.