Молчит разочарованная муза.
Ей не о чем и некому почти
Красиво петь. И песня - как обуза.
И голос - нем. И некуда идти.
И с каждой надвигающейся ночью
Душе невыносимей и страшней
Самой себя, надежды рвущей в клочья
Взаимозаменяемых вещей.
Но эта заменяемость понятий
Привносит лишь неясность и сумбур
В простой ответ. И тон его апатий
Опять тосклив, безрадостен и хмур.
И можно игнорировать пропажи
Начальных мотиваций и причин
Своих самопожертвований, даже
Не зная, что исход всегда один.
Но нет от игнорирований толку,
Когда любовь давно бредёт впотьмах,
Цепляясь за любую оговорку,
Чтоб оправдать себя в своих глазах.
А нужно ли такое ей? Победа
И проигрыш - логический итог
Осознанного выбора. Но это
Нельзя понять, читая между строк.
Нельзя сказать, как жизнь определила
Их роль, безотносительно того,
Когда и где во мне происходило
То «что-то», что сегодня - ничего.
А к ничему и сердце будет глухо,
Не слыша вновь за сном календаря
Чужих и неестественных для слуха
Холодных интонаций сентября.
И боль неиссякаема. И скуден
Запас ещё доступных потолков
Её усугубления. И труден
Подбор анестезирующих слов.
И я уже не чувствую их вкуса,
Лишь приторность оскомины. И груз
Моих воспоминаний - как обуза.
И никуда не деться от обуз.
декабрь 2013