У меня была Мама, самая лучшая в мире
Мама.
Она перед сном целовала с сестрой нам
Щёки.
Готовила очень вкусно. Вставала
Рано.
И, будто бы солнце, светила в любые
Щёлки.
Она согревала теплом, не касаясь
Даже.
И наши большие проблемы мельчали
Разом.
Она нам дарила мир без дерьма
И сажи.
А мир в это время травил её мерзким
Газом.
Туманилась кровь. Незаметно. Она
Молчала.
А мы уже были большие. Почти
Не дети.
Тогда я сменил свой дом, и она
Скучала...
Она торопилась мне всё рассказать
На свете.
А я бороздил свой мир и звонил
Всё реже.
Но быт свой пытался шить по эскизам
Мамы...
И вот...Она заболела, и ветер
Режет.
А я всё пытаюсь себя доставать
Из ямы...
Ни в мыслях моих, ни где-то в других
Заначках
Я даже не мог представить её
Ухода...
И всё набегу, как на диких, безумных
Скачках.
Зайду на пяток минут, постою
У входа.
И мама ушла. Ну а мы, что почти
Не дети
Уже не успели подставить, как в детстве,
Щёки...
Сейчас я бы сам рассказал ей про всё
На свете...
Лишь только бы Солнце её...Опять засветило
В щёлки...
04.12.2013
00:15