На наших литературных посиделках домашним заданием было стихотворение, где бы так или иначе упоминалась свеча (или свечи)
Ходят слухи, что легкомысленна.
И не знает никто, что истинно -
я в душе до сих пор Ассоль.
Если стройный красавец встретится,
каждый раз мне наивно верится:
вот он - суженый мой король.
Это наше свиданье - первое.
Пусть узнать его не успела я,
но домой позвала. Пришёл.
Говорят про меня - рисковая!
Ставлю свечи в подсвечник кованый,
Сервирую красиво стол.
Достает из пакета "путинку".
В сердце вянут ромашки-лютики.
Видно сразу - отнюдь не Грей.
Выясняется: с этим неучем
говорить абсолютно не о чем.
Может, в сексе он - царь зверей?
(Хоть клок шерсти с козла паршивого)
Свечи весело затушила я.
Всё, что дальше - 16+.
Но по-правде, на тройку с минусом.
Что ж Амур ко мне так немилостив?
И опять на себя я злюсь.
Снова вышли пустые хлопоты,
Может, хватит подобных опытов?
Сколько зряшных случится встреч,
чтобы бросила я надеяться,
поняла бы, что всё - безделица?
Эти игры не стоят свеч.