Домик мой из брёвен старых развалился - не собрать.
Не растить в нём деток малых, не найти родную мать.
И с отцом на ранней зорьке на рыбалку не ходить,
Поцелуй свой первый...Ольке, не удасться подарить.
Не войти в ту реку детства, где прозрачная вода.
Не найти от смерти средства, впрочем это не беда!
Смерть она не хуже жизни, подводить итог страшней:
Дал ли всё что мог Отчизне, детям, жёнушке своей?
Все свои поступки взвесил? Чаще брал, иль раздавал?
Чем был людям интересен или только ел да спал?
Как к природе относился, сколь деревьев посадил?
Честно-ль Боженьке молился, честен был или блудил?
Ладно, хватит! Разболтался. Надо строить новый дом.
Для потомков чтоб остался, чтобы счастье жило в нём.
Чтобы внуки говорили гордо глядя на портрет -
"Это дед,мы не забыли. Это Наш любимый дед..."