Есть воспоминание из детства о моём рождении в здании колокольни разорённой церкви, где мама снимала угол у сторожихи. Сейчас трудно уточнить истинность памяти, так как все (у кого можно спросить об этом) уже мертвы.
Возможно, всю свою жизнь я несу крест, когда-то сброшенный с той поруганной колокольни.
До невероятности терпеливый Ангел-Хранитель всякий раз подставляет свои крылья в самый последний миг перед моим очередным падением.
Или же: я всё ещё в состоянии полёта того низвергнутого креста.