Римский-Корсаков. Полёт рубля

                Шаблон на розу!..
                           Конст. Большаков

          I

Цветы куриной слепоты.
Потёмки лаковые. Палех.
Мазки сгинаются, как палец:
      «Поди, поди...»

Им вторит робкое «апчхи».
Клюёт носами масть в колоде,
И, между тем, от морды к морде
      Ползут очки.

Дурная оптика: слюда
Потеет, прячась в мелкий бисер.
Игра со свинтусами. Мизер.
      Туда – сюда.

Под интерес, под тарарам,
В обмане, скрытом по кусочку.
И можно было б ставить точку,
      Да где уж там...

Ночь впереди – на всём скаку.
И фарт шуршит по кругу в пачках
Купюр, и путается в пальцах...
      Кукареку...

То не про нас. – Он не сечёт,
И лжёт, не ведая подлога.
Ночь впереди и – долго-долго...
      Петух – не в счёт.

Сё – праздник, фарс, кордебалет.
Язык не имет время оно,
И от Брокгауза – Ефрона
      Идёт на нет.

Сё – дрёма, драма, даже стыд
И ужас, и другие вещи.
Огонь истачивает свечи.
      Блажен, кто спит.

И я... И я... И «Чук и Гек»...
И ты... И ты... В своей закуте
Обломки мучаются вкупе
      За свальный грех...

Двенадцать... Блока?.. Нет, – часов.
Пока что. Самое начало.
Есть и колы, есть и мочала,
      Да нету слов...

И снова – этот сучий слог,
И сущий вместе с тем, как сажа.
И есть о чем подумать даже.
      Но кто бы мог...

           II

Молчи, скрывайся и таи.
Лови себя в своей тарелке...
Тик-так... Набрасывает стрелки
      Сырой Дали.

Служенье Муз не терпит су-
Еты и проч., и время терпит.
Давай чего-нибудь про трепет,
      То бишь: сю-сю.

Как там у классика? – Шумел
Камыш, деревья гнулись, ночка
Была... Головка, ручка, ножка...
      Что, бездарь: съел?..

Всё, как и тут, опричь воды.
По крайней мере, не бесчестно.
Скульптур поруганные чресла
      Зовут: войди. –

И тоже просятся в альбом,
Где от игры луча и пыли
Остался только зад Педриллы
      На голубом.

Но – прочь... Ужо озорникам...
Ещё влетит вам, паразитам.
Гнедая масть стучит копытом
      По облакам.

Ночь впереди... Куда-нибудь
Трясётся маятник, как вымпел,
И лунной радугою выпал
      Холодный путь.

Не хаос, нет, – безумней, злей –
Дороги цеп, как след каната,
Но все желающие как-то
      Идут по ней.

Игорный дом и горний свет...
Что наша жизнь?.. Попытка чуда?
Прости нас, Господи, покуда
      Мы есть – нас нет.

И в суете, как на пожар,
Ответ мешается, как тесто. –
Кольни иглой – отыщешь место,
      Но лопнет шар.

1992.


Рецензии
очень ёмко и реалистично. Обожаю такие произведения. спасибо!!!!

Людмигор   23.06.2015 16:18     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.