Притих усталый блюз в оплавленных свечах,
Среди объедков блюд погас любви очаг.
И где поленья те, которые могли б
У пепла из утех согреть любовный клип?
И где та трын-трава для дыма без огня.
Ах, сплетня, ты права в оправе дна и дня.
Не в бровь, удар в зрачок, в зеницу на очах.
Поставит чёрт зачёт за пагубность в речах.
Что очи, что глаза – вино моих страстей,
Да высохла лоза под пыльный шум гостей.
Потрескался кувшин, пустеют закрома.
Ах, Тютчев, где аршин для горя от ума?
Истоптан день за днём мой сладкий виноград,
Синеющим огнём горит и рай, и ад,
В которые рублю стихом седой завет.
Как жаль, что старый блюз уходит на тот свет.
Как жить мне впереди? Известно то давно:
Живи и не вреди от предков полотно.
Дары и травы дай, и влагу на лады
Краям, где есть беда и реки без воды.
В часовнях ли, церквах, на папертях ли ты,
Чтоб строилась Москва, не жги любви мосты.
Как знать, в своей глуши - ты коник-горбунок:
Страдай, дыши, пиши, не чуя рук и ног.
2013.