Как мне сказать ему,
Что нет смысла в слове "жили"?
Как мне сказать тому,
Кто очертил весь мир пыли?
Прошел все сходы и невзгоды,
Потратил много лет ради побед...
Что стоят все мои походы,
Мои нелепости и постулаты бед?
Его клинок не знал условностей,
Не ведал милосердия и злости,
Не впитывал всю боль скованностей,
Не отдавался всем во славу мести.
Он вечен, словно Танелорн,
Беспечен, увенчан венцом,
Из-за него слышится горн,
Расшатаны дороги Войны гонцом.
Его глаза полны страданий,
Грусти и печали, тоскою надломлены.
Он - бескрылый ангел средь изваяний,
За коим мчатся наспех демоны.
Громом ударенный, скошенный молнией,
Идущий в связном бреду,
Он тот, кто зрел Карфаген безмолвием,
Врываясь в жарнила боя на свою беду.
Для него всегда есть "будет","были",
А мне подобное иллюзорно давно.
Как же сказать ему, что мы не жили?
Все наши действия Судьбы фантазии, тщеславно.
Как мне сказать ему, что мы убили
Самих себя, свою мечту?
Опускаются руки и взгляды,
До конца оставаться давших клятву,
Мы понимаем - нигде нам не рады.