Как на белую трость,
опираясь на робкий,
странный,
долу отданный взгляд,
удивляясь себе,
ночами
ищет прошлую жизнь -
преступивший
черты и грани,
потерявший себя,
обронивший в ночи,
случайно.
Ему кажется, будто
себя отыскать
не поздно:
он был прежде велик,
и такого найти –
не трудно…
А ему попадаются
только упавшие
звезды:
он их все поднимает
и прячет в карман
нагрудный -
Рядом с паспортом, что
весь истрепан, как путь
к свободе.
Он похож на свой паспорт -
как все. В нем дыра
сквозная.
Его голос негромок,
и для площадей
негоден,
а хорош для молитв,
только вот он молитв
не знает…