Могу попытаться, конечно,
рашпилем форму придать
бессмысленной массе,
Пройтись наждаком
по закоулкам, скрытым
от самых пристальных глаз,
Полагая наивно,
что очищу, соскоблю, сотру все следы
с потрёпанного атласа
Души твоей, – кровоподтёков, пятен и ржавчины,
оставленных
какими-то там заразами.
Могу попытаться, конечно,
вызволить блеск
пентафлуорида сурьмы какой-то там кислотой
(пренеприятная
и больная мучительно
сия процедура).
Но знаю по опыту,
субстанция эта до капли
в мутный уйдет отстой
И некому будет сказать:
«Какая, всё же, была ты
наивная дура!»
И рашпилем могу попытаться,
конечно,
и наждаком,
И нанонапильником даже –
набором хитроумнейших
пилок
Добраться до самых нейтронов –
незримых твоих
оков,
Но, боюсь, от тебя тогда, милая,
останется лишь малая кучка
увы, никому не нужных
ржавых жалких опилок…
~
Пусть будет, как есть.
Устал я. Знает дело своё
эта ржа.
Адьёс! Удалюсь восвояси –
в энный раз над собой
поржать!