Идеально всё!
И кажется, что на цыпочках, не спеша
В складках немых гардин растворяется полночь.
Вот так вот зацепит сдуру, как в юности анаша,
А ведь до этого был уверен, что в комнате ты один,
Вернее сказать, никого кроме.
Хотя луна, еще та сволочь. Взрывает эфир.
Вряд ли у этой жизни найдется чего-то покрепче,
Но все-таки- не кефир.
И отдельное замечание потолку: хватит на меня пялиться
В столь предрассветный.
Может нас и прибыло-то в полку
Не совсем спящих,
Но ты об этом не орешь и глаза не таращишь,
А тихо куришь на краю табурета.
Так и становятся поэтами. Выбирая между строкой и уснуть.
От метеорита логичнее тоже прятаться,
Чем собирать его по чуть-чуть.
Что нам осталось? Кнопки, фрагменты великого сна
И дурная привычка прятать зимнюю обувь в коробки,
Когда на дворе весна. Там еще есть трава и дрова,
Валяющиеся невзначай.
Я завариваю тут кофе, ты там пьешь чай, а мне кажется,
Что вдрызг напьешься без опознавательного «не скучай».
Наутро память опохмелив легко, но не кстати.
Смотришь в окно. Ночь станет по чердакам шастать. Пост.
Сердце сожмется, как за пацана, что без бати
Рос.
Мне бы за тебя умереть, как вариант- порадоваться,
а я крадусь за тобой во след и заставляю оглядываться.