Сиреневый дом
на высоком холме
построил бродяга-
скиталец.
Я в гости к нему
по вечерней заре приду,
дверь откроет мне старец.
Он древний,как горы,
он мудрый,как Бог,
а волосы снега белее.
Он молча кивнёт
приглашая за стол,
предложит поесть,
что имеет.
Он трубку закурит,
достанет вина,
им душу и сердце
согреет.
Он даже не спросит
зачем и куда,
он дар прорицанья имеет.
Года пролетели,
давно дом тот пуст,
лишь ветер
по крыше гуляет.
Старик напророчил
нелёгкий мне путь,
и жизнь,как свеча догорает.