Так неохотно, будто встав не с той ноги,
Уходит сжатое молчание вчерашнее.
Пытаюсь делать эти новые шаги,
Не напрягаясь - невесомее, изящнее.
Даётся трудно грациозность витии,
Как после тапочек - на шпильках, перед публикой.
Рокочут, где-то позади, стихи мои
Передовицы невостребованной рубрикой.
Здесь "на ура" - кисейный стиль, гламурный тон.
Милее - даже бесконечные страдания.
Ну, хорошо, перехожу на вальс-Бостон -
И начинаю реверансов приседания.
Там, за окном - на части рваная страна
Гудит, как улей в кровью пахнущем предбаннике -
Но так привычно: "Наше дело - сторона".
Пусть даже скопом, все - на тонущем Титанике.
Вернусь к печальным охам-вздохам при луне
И перепадам от "лечу!" - до инфантильности:
Авось, простят не пасторальный выпад мне,
Когда в метафорах увязну до субтильности.
Так я о чем? Ах, да! И где мой кринолин -
Со всем привычным, что приемлемо рифмуется?
Танцуют все! Пусть бальным залом - Равелин,
А за стеной - шумит растерзанная улица...