Солнце светит, но не греет,
отдана вся власть зиме,
ветер злой порошу стелет
в недавно вспаханной меже.
Осипшим голосом вороны,
одна другой сильней кричат,
оседлав без листьев кроны
берез,сменивших свой наряд.
Стоит, качаясь одиноко,
пшеницы колос в серебре,
а до весны еще далеко -
застыла жизнь в его зерне.
Из труб домов дымочек вьется,
прилипший хутор у леска,
еще в овраге дышит, бьется,
вода живая родничка.
Но... уж недалеко время это,
когда взошедшая заря,
что целовалась жарко с летом,
падет в объятья декабря...