Есть художник на свете белом,
Он не носит с собой мольберт,
Но рисует картины смело
Каждый день, много зим и лет.
Обмакнёт кисть в дожди иль солнце,
Намечая штрихом рассвет,
Дар погодой у нас зовётся,
А художник почти поэт.
И струится июльский вечер,
Акварелью пленит сентябрь,
Удивить уж казалось нечем -
Тишиной поразит ноябрь...
Но исчезнут его творенья -
Календарь оторвёт листок,
Неизменно времён теченье,
Не исчерпан идей исток.
У природы богатство красок,
Ведь бесцветных сезонов нет,
Есть искусство без ложных масок
День за днём нам дарить портрет.