В ирланском пабе на Разгуляе,
когда туда мы доковыляли,
столы дымились, звенели кружки,
и оба бармена были душки.
Там в жизнь мою возвращались краски:
ходил хозяин в хоккейной маске
и ставил классику heavy metal,
мечом-игрушкой маша при этом.
«Здесь вам, – кричал, – не кафе “Ромашка”!»
и рвал на толстой груди рубашку,
что выходило не по-ирландски,
и он, казалось, нуждался в ласке:
наверно, трудно – всё время в баре…
А мы не часто, а мы не баре.
Мы редко – если уж всё обрыдло,
туда заходим, чтоб выпить сидра.
…Я, сидя с кружкой, как радость, полной,
тебя не помню, почти не помню
и ем картошку и что-то в кляре
в ирландском пабе на Разгуляе.
2 декабря 2013