Такой банкет для конченных уродов:
Вино - говно, хозяин - педерас.
Мы за одним столом бухаем с этим сбродом,
Хотя банкет заказан не про нас.
И юбиляр, раскинувшись вальяжно,
Выслушивает лесть из тоста в тост.
И за рога его уже мы пили дважды
И трижды рюмки подняли за хвост,
Он сыт и пьян, и ничего уже не ищет.
Весь мир давно дрожит в его лапищах,
А на лапищах этих по полтыщи
Карат, - огнями брюлики горят.
Твой друг банкир, смотри, встает слегка качаясь,
Откашлялся и что-то говорит,
Его не слушают, но все же пресмыкаясь,
Апплодисментами толпа вознаградит.
Дерьмо за обе шеки уплетают,
А суррогат и вовсе на расхват,
На беспредел все больше налегают.
Мужик встает, походу, депутат.
Очки надел, достал какую-то листовку
И речь толкает по бумажке, идиот,
Бумажку ту писали под диктовку
Того, кто на почетном месте жрёт
Сырое мясо, с кожей и костями,
Салат из страха, с горем бутерброд
Из зависти рагу, форшмак с мозгами
Он тоже мимо рта не пронесет.
«За шерсть, за пяточок и за копыта» -
Всем выпить предлагает, паразит.
И до краев в бокалы кровь налита,
С шипеньем, как шампанское кипит.
«За кисточку хвоста, за оба уха» -
Тост предлагает худосочный олигарх.
Потом встает какая-то старуха
Вся в платье черном и с косой в руках:
„Милок, - она гутарит, - урожай наш
Мы соберем сполна и, дайте срок,
Досрочно. Лабухи, а ну-ка чардаш
Погромче вжарьте, и пойдем, милок,
Попляшем". - Приглашает юбиляра
На шабаш, танцем это не назвать,
Глядит на нас и, что-то шепчет в ухо
ему, дает Ц.У. косая б..дь.
Ответь, дружище, коль мы им чужие,
Какого чёрта здесь мы делаем с тобой?
Мы знаем точно, кто они такие?
Не уж то мы не дружим с головой?
Пора валить, давай-ка мы на воздух
Тихонько выйдем, молча постоим,
Подышим, полюбуемся на звезды.
И по душам за жизнь поговорим.
Нам жизнь с тобой дана не для разврата,
Для дела, не для тела, для души
Своей. Ее прожить нам надо
Достойно, мудро, честно, не жалей,-
Не по пути нам с этою братвою,
Хоть плыть в одной ладье приходится порой,
С барыгой,сутенером и ханжою,
С ворюгой, хамом, стервой, государственной брехней…
И мне все чаще хочется,однако,
Один вопрос задать им всем, дружок:
Какого же ещё дерьма насквозь прогнивший Запад,
Нальет земле моей, на посошок?
Давай пошлем их к черту… скаламбурил…
Попутал с пьяну бес, и в том моя вина.
И может быть, пройдя через столетий бури
Мы с «Новым Пастухом» махнем по чарке «Нового Вина».