Покрылся вечерней вуалью восток,
замолкли весёлые трели.
Сложив лепестки, засыпает цветок
и жук в нём, как будто в постели.
А мы по дорожке идём и идём,
на западе день угасает,
а нужных нам слов мы никак не найдём,
чтоб жизнь продолжалась былая.
Взойдёт на востоке опять новый день
наутро и трели зальются,
проснётся цветок, жук покинет постель,
былые лишь дни не вернутся.
Былые те дни, когда рядом мы шли
и слов нам искать не хотелось,
мы просто любили и сердцем могли
друг друга понять и ответить
глазами, пожатием нежным руки,
горячим своим поцелуем.
Куда же, куда наши чувства ушли?
Осталось одно - мы не любим.