В белых снах - первый снег кроет путь
и крадёт потихоньку пространство.
Так у пьяниц - глаза застит жуть
беспросветного, тихого пьянства.
В постоянстве мелькающих дней,
как в безудержном вихре снежинок,
я, ослепший, кричу: "Дайте клей!"
понаклеить хотя бы кувшинок
полукругом на вазе-ампир.
Камышинок потом набросаю.
Нет набросков и
пуст этот мир
в лакировке доски без бонсая.
Мир, где только белила плывут,
оцинковкою рвётся под крыши,
заявляя, мол, здесь рандеву
назначали мне белые мыши.
В белых снах - размечаю листок.
Вот и точка - начало движенья.
А на запад идти иль восток -
всё равно.
Не имеет значенья.
Чистый цвет на равнину белил
положу.
Запылают рассветы...
Сотни искорок я расселил
на холсты, возвращая нам лето.