Стою на мосту и смотрю, как уходит осень.
Следом за ней по темной воде плывет пароходик –
старый буксир, бедняга чернорабочий
мерно бухтит – и дым, и гудок, и прочее...
Осень уходит, машет рукой матросик,
граждане ищут монетки, чтобы забросить,
чтобы вернутся сюда, но в другое время,
а я стою на мосту, замерзли колени.
Вот достаю из пакета горячий пончик,
чья-то собака рядом – хочешь кусочек?
Только за мной не ходи, я тебе не пара,
нет у меня хозяйского строгого нрава.
Мне бы стоять на мосту и смотреть на воду,
и безразличны погода и время года –
осень, зима... лето... и снова осень.
Дальше и дальше их от моста уносит:
дым от буксира, буксир, а на нём – матросик.