А знаешь, истина, я думаю, едина,
Но к ней для каждого своя открыта дверь…
И человек найти обязан силы,
Чтоб сердцем и душой тянуться к ней:
Впотьмах, на ощупь, пальцами касаясь,
Звучаньем струн, рисуя силуэт,
И к найденным крупинкам приобщаясь,
Чтоб обрести её нетленный свет
И в поиске таком, не избежав ошибок,
Не раз об притолоку разбив упрямый лоб,
Отплачем и вернёмся в миг улыбок
Пока нам не предъявлен крайний счёт;
Но, если вдруг нашёл… и оказалось,
Что слишком дорого за истину платить,
И сделав вид, что просто показалось,
Сумел порвать непрошеную нить…
Но как ты станешь дальше с этим жить?
И всё же, истина, наверное, едина.
Она условий не приемлет. В этом суть,
Что в поиске её проходишь мимо,
Но отказавшись, сможешь ли вернуть?