Что-то подлинно есть перед самым закатом,
В атмосфере вещей, в окруженьи домов,
Но не в стенах самих, прямо в воздухе, рядом,
Не касаясь присутствует. Значит, здоров
Этот дух городов, от природы наследник
Дальнозоркости днём, слепоты по ночам,
Погружённых порою в белёсый передник
Льдов, туманов, снегов. Молниеносным мечам
Он обязан как вспышкам в отсутствии света -
Сам себе фотоснимок, проявка, печать,
И ,едва не дождавшись второго куплета,
Уже хочет рандом каменелая стать
Отпечатков воды на бугристом асфальте.
Всё как-будто не так - исторический клин
От небес до земли прибивает пенальти.
Время царствия роз и текучести вин,
Пробуждения сов и спокойствия мыши,
Будь то лето, зима. Равносильность вершин,
И с перила слетаешь как-будто бы с крыши,
А земля как луна, и гуляешь один,
Словно нет никого - субъективная плата
За возможность остаться там, где ты хотел.
Что-то всё-таки есть перед самым закатом,
И как счастлив был тот, кто всё это узрел.