Не стал своим ни там, ни здесь.
Ни в этой жизни, ни в другой.
Ты б поубавил, что ли, спесь
И подружился с головой!
Куда там! Линию свою
Он гнет, отважен и смешон.
Он верит в бога и семью
И в этой жизни обречён.
Победа, как всегда, придёт
Потом, за книжною доской,
И эхом ухнет «Идиот»
Своею русскою тоской.
Поёт поэт, о чем болит,
Не веря в явь, теряя сон,
Как Сааведра, инвалид,
Который в клетку заключён.