в глазах выцветающих что-то щипало с утра,
в душе, замолчавшей давно, позабытое слово -
вертелось, свербило,
и старая злая хандра
сменялась желанием смутным -
но тоже не новым.
желанием вспомнить, когда он свободно дышал,
а выдохи чьи-то - считал за великое благо;
и память уснувшую
этим развороша,
он вспомнил: был шаг...
то есть, в сущности, не было шага -
его он не сделал... пусть стали спокойными дни,
да стало внутри - неспокойно, жалел почему-то
о счастье, что скинул он,
словно звонок отклонил
от Бога.
а позже - звонил, да уже "недоступно".
но время не хуже других, прямо скажем, провёл,
случись всё иначе - он мог одинок быть и жалок.
печаль затянулась,
прошла, порастая быльём,
вот только сегодня зачем-то
опять помешала.
... весёлые птицы опять собирались на юг,
в ночи подвывал запоздалый назойливый зуммер,
когда осознал он, что жизнь-то прожил - не свою.
и умер.