Я бегу по чистой, белой тропе,
Закоулками домов. У того же сугроба -
Мое тело. Нашедшем во мне,
Лекарство от холода и озноба.
Шум по лицу, чисто блестит -
Снежинка, от каждого года.
Ветер молчит. А может и с ним?
Мы коснемся рисунком по окнам.
Ноги дрожат, руки замерзли,
То снова горят. После каждого вздоха -
Появляется иней. И будто повисли,
Белые пряди из под капюшона.
Переулок один, переулок второй,
Но мне некогда знать - сколько их тут.
Проносится ветер. Ну же раскрой -
Все павшие листья, поля, что цветут.
Волосы вихрем, словно бы ветви,
Путают мысли с холодным ветром.
Я нахожусь - посреди этой смеси -
Крупный курсор, наводящий на шторм.
Я бегу. В межсезонностях дней,
Закоулках домов, узорах по окнам.
Лежит тело. Нашедшем во мне,
Меня самого у того же сугроба.