Паганини
Скрипач от дьявола иль бога,
Скрипач немыслимых высот,
Где жизнь стоит у эпилога,
Во мраке сказочных красот.
Он был ни кем, простой насмешкой,
В глазах влиятельных господ,
Когда судьба «орлом» и «решкой»,
Давала порции невзгод.
Но все прошло, его узрели,
И стали чаще узнавать:
«Какой талант, какие трели»,
Начав во славе исчезать.
Милан, Париж – злотые сцены,
Аншлаг восторженной толпы,
На фоне пьянства и измены,
На фоне карточной игры.
На фоне сумеречной славы,
И прогнивающей души,
Он был один, в лучах забавы,
Без капли искренней любви.
Пока не встретил совершенство,
С прекрасной ангельской слезой,
Но вот, увы, не быть им вместе,
Одной единственной струной.
Он выбрал путь больших свершений,
Разгульных сладостных ночей,
Где увядал великий гений,
Под звуки дьявольских свечей.
Где в одиноком и холодном,
Мирке несбывшихся надежд,
Его манил туманный Лондон,
Хоть и прошло немало лет.
Он представлял тот дивный образ,
Чистейшей, праведной души,
Играя скрипкою на совесть,
В земной пока еще тиши.
Прошли года, прошли столетья,
Но гений все еще живет,
В сердцах людей не будет смерти,
В сердцах людей он не умрет.