Родина моя, где степь сухая
разметала ветром ковыли.
Там, до срока, сохнет облетая
тёрен у обрыва, чуть в пыли.
Зашумит, листом тугим,у края,
куст качаясь, стонет на ветру.
Ничего, дожди его лаская
напоят, да зимы заметут.
Я в моей степи, и засыпая
вижу снова звезды перед сном.
А ковыль поёт, не умолкает,
кутает дремотой и теплом.