Букеты по стенам порхают
В картинном таком беспорядке,
А книги, что ночью читаю,
Отмечены в общей тетрадке.
И книги, что ночью читаю,
На полке стоят аккуратно.
Белесые, лунные пятна
Я тряпочкой мягкой стираю.
Я книгам своим благодарен,-
От них мне сегодня теплее,
И даже словарь, что подарен,
Толкует мне мир веселее!